En ocasiones, muy de vez en cuando, recala en nuestras manos alguna joya desconocida u olvidada: el legado de una mente enferma, o de un genio efímero y autodestructivo, o de un simple mortal tocado por la varita de la brillantez literaria. Quizá una mezcla de todos; probablemente, de ninguno.
El caso es que los astros se alinean, los ángeles nos guían y nuestros ojos, esos ojos manchados por la promiscuidad literaria que llena de best-sellers los estantes de nuestra librería favorita, se posan sobre un librito usado, manoseado y enterrado entre una tonelada de papel amarillento. Y Cupido hace el resto.
Como
lector compulsivo, podría contar con los dedos de una mano las veces que he
tenido la suerte de vivir una situación como esta. Sin embargo, no hace mucho,
Fortuna me concedió el privilegio de asistir al encuentro, romance y matrimonio
ipso facto entre un amigo y un
libertino libro de tapa blanda. Era apenas un puñado de hojas grapadas, escrito
a doble espacio y con márgenes desproporcionados para abultar más; lo único que
podía leerse en la cubierta era el título: “Paso de contarlo”, bajo el nombre
de un autor desconocido y sobre un fondo grisáceo en el que se adivinaban los
indefinidos rasgos de un rostro a medio dibujar. “Joder, me lo ha vendido”, fue
lo único que pudo decir mi amigo ante tan magnífica obra maestra del marketing. Y procedió a pagar la obscena
cantidad de 1 euro por su nuevo compañero de cama.
Dos
días después, mi manirroto compañero me comunicó que había finalizado con éxito
la lectura de dicho libro. Y no solo eso, sino que afirmó que le había gustado
mucho y se ofreció a dejármelo para que le echase un vistazo, asegurando que me
iba a encantar. “Se lee en media hora”, dijo, con una sonrisilla traviesa. Y,
las cosas como son: se leía en media hora. Pero nunca me advirtió lo que
invertiría en releerlo.
No
diré que se trata del mejor libro jamás escrito. Ni siquiera de una obra de
culto, o imprescindible en cualquier biblioteca que se precie. Es más, ni
siquiera me atrevería a afirmar que es una lectura necesaria e irrepetible. No
conmino al lector a embarcarse en una búsqueda irrefrenable para dar con una
obra que, con toda probabilidad, le resultará harto complicado hallar. En
realidad, no es más que una brevísima compilación de relatos escritos, eso sí,
con una pulcritud y una sencillez abrumadoras.
Y,
a pesar de todo, considero que estoy ante uno de los mejores libros de cuentos
que he tenido la tremenda suerte de poder saborear. Su autor, ya fallecido, era
un humilde profesor con un par de obras publicadas y algún premio de menor
importancia, pero no me arredraría ante nadie al afirmar que lo considero unos
de los mejores escritores (al menos, de relatos) de esta madriguera de huidizos
literatos que es España. Y no puedo evitar entristecerme al pensar en todos
esos autores que, genios, enfermos o henchidos de brillantez, o quizás de todo,
aunque puede que de nada, observan con tristeza el panorama literario y no se
atreven a dar el salto y plasmar, negro sobre blanco, o blanco sobre negro, esa
obra maestra a la que dan cobijo en sus privilegiadas mentes. Porque, no nos
engañemos, llegados a este punto, pasan de contarlo.
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