Le coin des artistes

Diego Artime

En ocasiones, muy de vez en cuando, recala en nuestras manos alguna joya desconocida u olvidada: el legado de una mente enferma, o de un genio efímero y autodestructivo, o de un simple mortal tocado por la varita de la brillantez literaria. Quizá una mezcla de todos; probablemente, de ninguno.

El caso es que los astros se alinean, los ángeles nos guían y nuestros ojos, esos ojos manchados por la promiscuidad literaria que llena de best-sellers los estantes de nuestra librería favorita, se posan sobre un librito usado, manoseado y enterrado entre una tonelada de papel amarillento. Y Cupido hace el resto.

Como lector compulsivo, podría contar con los dedos de una mano las veces que he tenido la suerte de vivir una situación como esta. Sin embargo, no hace mucho, Fortuna me concedió el privilegio de asistir al encuentro, romance y matrimonio ipso facto entre un amigo y un libertino libro de tapa blanda. Era apenas un puñado de hojas grapadas, escrito a doble espacio y con márgenes desproporcionados para abultar más; lo único que podía leerse en la cubierta era el título: “Paso de contarlo”, bajo el nombre de un autor desconocido y sobre un fondo grisáceo en el que se adivinaban los indefinidos rasgos de un rostro a medio dibujar. “Joder, me lo ha vendido”, fue lo único que pudo decir mi amigo ante tan magnífica obra maestra del marketing. Y procedió a pagar la obscena cantidad de 1 euro por su nuevo compañero de cama.

Dos días después, mi manirroto compañero me comunicó que había finalizado con éxito la lectura de dicho libro. Y no solo eso, sino que afirmó que le había gustado mucho y se ofreció a dejármelo para que le echase un vistazo, asegurando que me iba a encantar. “Se lee en media hora”, dijo, con una sonrisilla traviesa. Y, las cosas como son: se leía en media hora. Pero nunca me advirtió lo que invertiría en releerlo.

No diré que se trata del mejor libro jamás escrito. Ni siquiera de una obra de culto, o imprescindible en cualquier biblioteca que se precie. Es más, ni siquiera me atrevería a afirmar que es una lectura necesaria e irrepetible. No conmino al lector a embarcarse en una búsqueda irrefrenable para dar con una obra que, con toda probabilidad, le resultará harto complicado hallar. En realidad, no es más que una brevísima compilación de relatos escritos, eso sí, con una pulcritud y una sencillez abrumadoras.

Y, a pesar de todo, considero que estoy ante uno de los mejores libros de cuentos que he tenido la tremenda suerte de poder saborear. Su autor, ya fallecido, era un humilde profesor con un par de obras publicadas y algún premio de menor importancia, pero no me arredraría ante nadie al afirmar que lo considero unos de los mejores escritores (al menos, de relatos) de esta madriguera de huidizos literatos que es España. Y no puedo evitar entristecerme al pensar en todos esos autores que, genios, enfermos o henchidos de brillantez, o quizás de todo, aunque puede que de nada, observan con tristeza el panorama literario y no se atreven a dar el salto y plasmar, negro sobre blanco, o blanco sobre negro, esa obra maestra a la que dan cobijo en sus privilegiadas mentes. Porque, no nos engañemos, llegados a este punto, pasan de contarlo.

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